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In the December 28, 2018 edition of the Süddeutsche Zeitung, Esther Kinsky, acclaimed author of River and Hain, chose A Lesser Day as her favorite book of 2018:

“In A Lesser Day (German edition: Wie viele Tage, Droschl 2018), Andrea Scrima addresses, with poetic intensity, alienation and non-belonging as a state of mind in a life lived between two locations toward the end of the twentieth century. The first-person narrator—an artist—was born in New York and lives in Berlin; occasionally, she returns home to her native city. Without giving rise to an hierarchy of impressions, the narrator records everyday life between the present and a remembered past in miniatures that brim with sensory input. Everything is equally important, like the components in a mosaic. The resulting whole, both subtle and haunting, is made up of fragments of fragile places. The density of moods is remarkable; it allows the weather, light, smells, and colors to become physically alive.”

— Esther Kinsky

esther süddeutsche

kinsky

I’ll be taking part in a panel today on language diversity in the literatures of Berlin.

Come to the Literarisches Colloquium in Wannsee! 

4:30 – 6 p.m.
PANEL III
: Berliner Futur – entropische Literaturen?
Keynote: Anne Fleig
Participants: Andrea ScrimaEugen RugeMitja VachedinAnne Fleig
Moderation: Martin Jankowski
Featured Poet: Amora Bosco

Read the full program here. Parataxe

Read the full review here. 

Andrea Scrima’s brilliant debut novel, A Lesser Day (Spuyten Duyvil), creates a realistic psychological portrait of an artist’s life (…). The narrator and the reader are haunted by the unseen, the unspoken, the uncaptured, the unconscious forgotten details lurking in the vivid portraits of the artist’s memory. (…) A delicious unease slowly builds through the pages, suggesting that in every described detail there is a hidden meaning—a meaning often hidden even to the narrator. The fact that the narrator can remember so many minor details and the fact that even such a reliable, careful memory could be wanting is as terrifying to the reader as it is to the narrator. One of the delicate disturbances of the novel is the sense that if one’s memory can’t be fully trusted, no one can be trusted, even the self. (…) In a sense, each short chapter is like snapshot, the snapshots the narrator takes with the camera in her hand and the camera in her mind, wanting to capture some specific detail of each and every day—even the “lesser days,” when the washed-out details are so challenging to capture that even the most carefully framed photographs are unlikely to develop a vibrant image.

– Aimee Parkison

Rail review

I had the pleasure of talking again to Brainard Carey of the Praxis Center for Aesthetic Studies—you can hear the full interview here at Yale Radio. We talk about writing and art, my book A Lesser Day, memory, place, becoming an artist in post-gentrification New York and Berlin, the critical distance of a foreigner, Joseph Beuys and his performance I Like America and America Likes Me, Sophie Calle’s The Detachment, an essay I wrote for The Millions, and more — and I read from two sections of A Lesser Day.

 

How to go back in time; one would have to subtract everything that has come after, shed the skins that have accumulated since: peel them off one by one and forget them. To undo all that has occurred, to have found oneself in none of these situations, to lose entire parts of oneself; to forget. To disappear, to undo oneself. And when my mind carries me back, it is as another.

 

Yale Radio

 

 

Radio interview with Joachim Scholl at Deutschlandfunk Kultur

(in German language)

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Scholl: Sie haben, wie ich finde, eine ganz intensive Sprache gefunden. Ich lese mal einen Satz vor, es ist mein Lieblingssatz. Da erklärt die Erzählerin, dass ihr Hund davongelaufen ist. Sie sucht ihn, findet ihn nicht, kommt dann mit einem anderen, der ihr zuläuft, wieder nach Hause. Und dann heißt es, Zitat: “Und so waren wir heimgekehrt mit einem Hund, einem nassen, hungrigen kleinen Hund, der mit einem tiefen, erschöpften Seufzer in meinen Armen zusammenbrach, als ich sein klatschnasses Fell mit dem Handtuch trocknete.” Ich weiß jetzt nicht, ob es daran liegt, dass ich mit jedem Jahr sentimentaler werde, aber ich habe so entzückt und tief geseufzt, als ich diesen Satz sah, diesen wunderschönen Satz. Ich habe mich gefragt, wie haben Sie diese Sprache gefunden?

Scrima: Das kann ich nicht beantworten. Man schreibt nicht mit einer Schreibstrategie im Hinterkopf. Ich glaube, es geht vielmehr darum, dass man versucht, den Zugang zu sich selbst möglichst intensiv zu ermöglichen. Und ich kann das selbst nicht unbedingt sagen, wie ich das gemacht habe. Das ist für jeden anders. Für jedes Buch ist es anders. Ich arbeite noch an einem Roman, der mir das Leben sehr schwer macht.

Scholl: Sprachlich kann ich mir das nicht vorstellen bei Ihnen, Frau Scrima. Vorhin sagten Sie kurz, dass Sie das Buch geschrieben haben, als Sie Ihr Baby gerade hatten. An einer Stelle, glaube ich, zieht das Baby unterm Tisch den Stecker aus dem Computer, und dann schreibt sie “Alles ist verloren”. Da dachte ich, ist das hoffentlich erfunden, oder war das so?

Scrima: Das ist sozusagen die Metapher für die Mutterschaft in den ersten paar Jahren. Wie das Kind einem immer einen Strich durch die Rechnung macht. Das ist in erster Linie auch als Metapher zu verstehen.

“A linear narrative is sacrificed in favor of a porous, associative composition that blurs dimensions through its mantra-like ‘but that came later.’ History becomes palpable as a background murmur. The reconstruction of the turbulent decade in which the narrator’s vagabond life takes place is achieved through newspaper clippings, which she appropriates artistically. What remains is an inquiry into the time-space continuum: to what degree is the artist today the person she encounters in the layers of her painting surfaces, her texts, the layers of her past? These are things Andrea Scrima writes about wonderfully in her autobiographically colored debut.”

— Senta Wagner, Buchkultur 177  2/2018

 

 

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